A veces (I)

A veces escribo cosas, a veces pintarrajeo un papel, a veces tengo ideas y a veces las pongo en práctica.

Algunas veces he visto peces sacando sus heces.

A veces estar callado no quiere decir no tener nada que decir, ésas veces puede que no merezca la pena la audiencia, o puede que sean veces en que el silencio es lo más escandaloso que puedes ofrecer.

A veces descubres personas donde sólo había gente, personas que se vuelven importantes, a veces sin siquiera pretenderlo, y otras veces poniendo un esfuerzo inesperado.

A veces son las personas las que se tornan gente, se diluyen en la multitud porque la mayoría de las veces los caminos se bifurcan y separan.

A veces un vacío puede llenar por completo una vida, a veces una vida se completa vaciándose en otra, a veces daría la vida por poder darme por vencido, y a veces desmerezco mi vida vencida.

A veces, seremos derrotados, pero a veces... ¡Venceremos!

Ésas eses

Suelas asoladoras a solas con mi sueldo, solaz somnolencia surgida de algún subsuelo sin sol.

Suerte de sueño solemne, sólo siesteando a la sombra, sin sentimientos sentidos ni sabores sostenidos.

Suaves siseos son sólo sonidos susurrados sin sustancia.

Cambiar

Cambios que te mantienen y recambios que te desmontan. Cambiante como la superficie de un lago y, en cambio, rutinario, transcurren mis días últimamente.

Todo cambia para que nada cambie. Mucho de lo que desaparece de nuestro alrededor debería mantenerse, y muchas de las cosas que mantenemos, cambiando y traicionando nuestros sentimientos, deberían desaparecer sin dejar ni el rastro de un recuerdo.

El mar cambiante siempre es el mismo, pero no es igual... Me cambia la sonrisa, me cambia la expresión, me cambio de ropa, pero sigo siendo yo, el mismo pero diferente. Y no volveré a ser el mismo, porque no he dejado de serlo en ningún momento, por mucho que me intenten cambiar.

Llorando lluvia

Llora el cielo y dentro de mi cuerpo, mi mente sonríe.

Llueve copiosamente, nacen por sorpresa ríos en esquinas insospechadas, lagos que inundan los bordillos y anegan cruces surgen espontáneamente. Pero en mi cabeza impermeable, sonrío.

Sonrío al frescor del agua que limpia el cielo y friega el suelo de las calles. Feliz amanece el gris del día, y feliz está mi pensamiento. Feliz de mojarse sin preocupación al saltar sobre los charcos, de empaparse los pies y despreocuparse de secarlos.

Lloros de felicidad con lágrimas de recuerdos, fundidas con alegres chorretones de agua de nubes.

Compases

Suena la música acompasando mis latidos, compás que marca mis giros y vueltas. Como los antiguos marinos navegaban sobre papeles, compás y reglas que no siempre cumplían su cometido de marcar el rumbo del navío. Tempestades lanzadas por Poseidón que los lanzaban a los brazos de Hades marcaban entonces el amenazado compás de sus corazones.

Compases de comparsas acompasan nuestros pasos, pasos pasados dejan un eco en el compás del hoy.

Ensoñaciones

Sueños que nos señalan una dirección, señuelos que en ensueños nos señalan otra.

Sigo soñando sueños, mientras mis uñas se aferran a ensoñaciones que llevan años en el suelo de mis pesadillas. Sigo soñando con un día en que no me haga falta nada más que tu sonrisa, y la mía, encontrándose en el sueño después llevarnos, señalándonos mutuamente, hasta ése mismo sueño.

Generación

Degeneración en generación, genéricamente. Generalmente degenero en general.

El general se granjeó enemistades, engendró el germen de la guerra y, guardando silencio tras los gorjeos, dejó su degenerado cadáver guardado bajo el granero.

Géneros genéricos generan y degeneran, generalmente en ése orden, nuevos engendros genéricos que les mandarán al geriátrico.

Quehaceres

¿Qué hacer cuando tu quehacer principal es hacer que los hechos se hagan?

Quehaceres diarios que retrasan los quehaceres que queremos hacer, esos que hacen que nos sintamos hechos.

¿Hacer qué? ¿Hachas? ¿Huchas? Hechos... 

Helechos que hacen más que muchos muchachos, hermosos hechizos que hacen que los techos se ahuequen y las estrellas echen su luz sobre los rutinarios quehaceres.

Abucheos echados sobre la escasez de hechos que los estrechos de miras nos hacen dejar de hacer.

Entre líneas

¿De qué se escribe cuando se quiere contar algo pero no se te ocurre un tema concreto? ¿Sobre el tan manido miedo a la hoja en blanco?

El pasado verano solía acabar los días en la terraza, brindando con las luces de Madrid y el cielo oscuro, mirando las escasas estrellas o la luna, recordando (como en una ocasión en Bembibre) que ésas mismas estrellas seguían ahí por el día. También es cierto que pasaba la mayor parte de las tardes bebiendo sólo, sumido en pensamientos que no me ayudaban a seguir con la vida.

Sigo teniendo días melancólicos, pero el conocimiento de la soledad última lo tengo más olvidado. Los días ahora brillan, igual que cuando iba a la sierra de pequeño, con mis tíos, y salía el sol sobre la nieve del Peñalara. Vuelvo a sentir una alegría infantil al pensar en la gente nueva que ha llegado a mi vida el último año, en la gente que ya estaba antes y sigue ahí.

Me surgen las dudas, pensamientos turbios, me atasco en una idea... exactamente como antes, pero le presto menos atención porque lo importante sigo siendo yo. Pero también tú.

Correrías

Corriendo, así recorro la distancia entre el acurrucado soñador y el corriente personaje. Siempre a la carrera, no la universitaria, corriente que siguen la mayoría de los peces, sino la de correr para no llegar tarde.

A veces, la correa se tensa, los correajes aprietan, y deja de ser necesario acarrear correosas cargas. Descorrer las cortinas y ver correr las horas, recoger hojas del otoño o corretear como corren los perros, despreocupado, sin correa.

Corrientes de lluvia que corren llevándose lo que es de sobra corriente. Canturreos de libertad salvaje. Corro que corea, corrillos que corretean, correosas carreras y correas encerradas.